Dos sonhos.

Debaixo da sombria luz vermelha ele se encontrava, absorto em seus pensamentos. Caneta preta presa à sua mão direita, enquanto seu braço esquerdo se estendia ao longo da velha escrivaninha. Alí, na mesmíssima escuridão, milhares de personagens e enredos tinham sido criados e aperfeiçoados. Mas não hoje. Seus olhos claros corriam pelo quarto (ou até mesmo pela pequenina janela que se encontrava na parede logo à frente) em busca de inspiração; Não vinha. Levantava-se, andava pra lá e pra cá, ligava e desligava a televisão, o rádio, mas nada. Nenhuma idéia passava por aquela cabeça cujos cabelos, sempre tão negros, se encontravam completamente despenteados.
As palavras certas pareciam fugir do jovem como o diabo foge da cruz. Lá no alto brilhava a lua que lhe rendera tantos romances apaixonados. Nem mesmo ela era capaz de fazer aquela horribilíssima e inaceitável noite brilhar. Inquieto, debatia-se contra a parede, incapaz de entender como nenhuma palavra era capaz de se formar ao longo daquelas linhas. Nem gritos e escândalos eram suficientes para atrair-lhe alguma mísera idéia. Mentalmente desgastado e emocionalmente abalado, deitou-se. Envolto em lágrimas, sentia suas entranhas contorcerem-se. Significava o fim do mundo para ele. Talvez o maior pecado, algo imperdoável, digno de milênios sem paz.
Ainda transtornado, afundou inconsciente em um mundo cheio de inspiração. Era capaz de ver luz em todos os lugares. Mergulhado em seus sonhos, dormia aliviado, consciente de que o amanhecer lhe renderia boas páginas de eletrizantes estórias. E fez-se de novo o mundo que tanto temeu perder: Imaginação.